Les filles n’avaient que six mois lorsque mon frère les a déposées sur le pas de ma porte.
Trois sièges auto.
Un sac à langer.
Et un mot griffonné au dos d’un reçu d’essence.
« Je suis désolé, Noah. Je ne peux pas faire ça. »
Leur mère était décédée onze jours plus tôt.
Mon frère a tenu moins de deux semaines.
J’avais vingt-sept ans, j’étais célibataire, je vivais au-dessus de la quincaillerie où je travaillais, avec 312 dollars sur mon compte bancaire et absolument aucune idée de comment m’occuper de trois bébés.
« Tu ne peux pas élever trois bébés toute seule », m’a dit ma voisine.
Elle avait probablement raison.
Mais avant que je puisse appeler qui que ce soit, la plus petite a enroulé sa minuscule main autour de mon doigt.
